EL MAR QUE YO VEO

El mar,el que yo veo,este mar,yendo y viniendopara al fin moriren cuerpo lento,en suave y redondolamento.Todos los siglosantes de que yo no existiera,todos esos tiempos,el mar es y era.Dejo la tierray me acerco al mar,a su agoníaque sufre en arena,lo que ayer fue nochey hoy es día.Asomarse al mar,es buscarsin cesar,como un lobo,como una fiera,la libertad.Acercarse al mar,es tocar el pleno, el anchopulmón de la tierra.No nos equivoquemos,subir por las olases navegar en los sueños.Subir por las olases encontrarsede pronto,reflejado,el cielo.La ola y el agua,el sol y la espuma.Es el mar tu reposo,tu alimento,tu nortey tu cuna.Es el mar el tesorolíquidode la Luna.Antonio Fernández PlazaPlaya de Matalascañas ( Huelva )25 de abril de 1998

EL SOL Y EL AGUA

Un sol aliado de agua,Baña tu piel de sal alimentada,Una fina tela te cubre,Una tela de lumbre.Tú te complacesCon tu recreo de olasEn tus clases de mares,Que han dilatado tus horas,Lentos párpadosY más lentos dibujosDe pompas de algasEn la aurora.El agua resucita tu olor,Alegra tu mirada, la relaja.El agua ataca a la áspera blancura,Mata la cal, la devora.El agua redondea, transforma,Recicla cualquier cosa,En sustancia azarosaY la agreste piedraEn piedra preciosa.Como preciosaTe extiendes, te dibujas, posees,Arena, viento, sal,Dulzura en tus adentros,Caramelo para el mar.Geometría con relieve.Un cuarzo descompuestoAdorna tus sienes.Un gesto,Parpadeo oblicuo para la lágrima lenta,Que afirma en corriente alterna,Líquido de ámbar transparente,La inmensidad, la plenitud del ambiente..Extendida y entera,Te quiero con tu aspaDe molino yacente,Que no muerto,Sobre la arena.Descargada, plana,Desenredada y abierta,Al paso del agua,Al fuerte oleaje,Y a la ola callada.Campo, aradoPara mi palabra,Mar labradaPara mi goce,Mar doradaDe bronce colado.Eres toda curvatura,Perfecta parábola,Para la honduraDe sangre y de lavaQue me arrastra.Sevilla Ciudad Jardín 3/12/98Facultad de CC.EE.

ELEGIA A LA MUERTE DE MI MADRE

Idus de febrero.Salías por la iglesiacubierta en un manto negro.Hombros,como soportes de una vieja casate llavaban al cementerio.Y miraste por últimodesde un agujero de estaño blanco,a la fría claridad del díay al mundo.Sobre el campanariode la iglesia ausente,revoloteo de murciélagos,anunciaban tu muerteRenglones de misalesy pañuelos húmedos,lloraban a travésde tu abanico rojoy tus ojos profundos.Te fuiste convertidaen don, en palabra, en imagen.En un recuerdoque estalla vibrantepor todos los rincones del pueblo.Y saltastedesde los días de sangre y de tosy de manchas de ceniza en tu pulmón,a la fértil nochede tu oración.¡Ay madre,el pueblo entero te lloraba,tú lo sabías!.¡Ay madre,el pueblo entero te clamabacon sus profecías!.Yo dije,como tú me dijistey muy en alto: ¡no lloreis!¡aún no ha muerto!.El pueblo entero se volviósiniestro.¡Ay madre!¿porqué no me enseñastetambien a mí a morir un poco?y me dejasteasí,tan sin saber que hacercuando te veo y no te toco.Viernes 22 de marzo de 1996

HA ESTALLADO LA PRIMAVERA

Ha estallado,preciosa la primavera.Ha estalladoen mil oloresque van de la jara a la cera.Y por las callesse nota un ruidito levede alambiquesy claveles.Mujeres con peinetasde coloresy cantos que son vuelosde abanicos rojosse oyen en los patiosy en los corrales.Niños jugandoal esconditebajo el sol que ayudaal labriego y trabajar le permiteCantos de divina brisay un perfume inequívocode vida acentuada.El llanto de una Virgenque pronto pasearácruzando calles, vistiendo tardesde azahares.Adornarán el espíritude Hermandadescon olores de gitanillas,de jazmines y coralesque suben remontando el riodesde el infinito alientode los mares.He querido saciarmi vista y mi paladar.He querido desasosegarmi olvidado corazóne inventar una oraciónque me haga recordar.Primaverallena de ti, tan profunda,llena de ese trino de ruiseñores caidos,llena de verdes piernasy cuellos altos.Primavera de mil saltosa través de diagramasde pentagramasde fracasos.Cuando era niño te escribíaen un papel amarillofrasecillas de coloresamarillo y verde.Y hoy siento al vertecómo me quedo vacíode dolorosa madurez.

LA GAVIOTA

La gaviotaLa gaviota tienegrito de pez muertoy estómago de pescadoque no llegó a puerto.La gaviota impacientala atmósfera de cielo cubierto,alborota el sosiego seguro,cierto, del marinero,elevando con su vuelo,su pensamiento.Desde fuera se ve un paisajede escamas en movimientoy círculos en el aguacon alma de desechos.Punta del Moral, entre Ayamonte e Isla Cristina 2 enero 1999.-

LAS CALLES DE MI PUEBLO

Las calles de mi pueblo(Publicada en Revista Municipal de Feria 98 de Villaralto.)Mi pueblo tiene callesque más que con nombres,se escriben con la sangrede sus hombres.Buensuceso,corazón del puebloy camino más cortohacia el cielo.San Pedro,principal arteria.Tu sangre es de los campos,reliquias son de tu mantoy farolillos de tu feria.Calle Nueva y Plazuela,la una es un ríoy la otra un barcoque por él navega.Arboleda de Bartolomé Peralbo.¡ Cuántas veces de niñote velé con cariñopara ponerte a salvodel olvido!Virgen y Padre Carmelo.Una es religiosa,dominical y hermosa.Y la otra agricultoradel llanto y del duelo,de la triste horadel desconsuelo.Desde la torrela golondrina,vuela que vuelacon su palito de espumapor la Viñuela.En la calle Pastoreslas mujeres se entretienenhablando de amoresque van y que vienen.Sor Braulia, Callejuelay camino del río.Pasan las carrozascon su orgía de colory se pintan las mozascon pétalos de flor.Tejares.Calor para los tejadosde arena rojay dedos desgastadospor la loza.La gloria alcanzaquien con alma llenay pobre cesta,sube la cuestade la esperanza.Herrería y calle Real.Pilar fundamentalde la red popularque ve en su horizonteel color del mar.Alfonso Trece.Señorial y ensombrecida.Corte de heridapor donde el pueblo crece.Pasa el tractor con su arado,con su luna de plancha,surcando la calle Pradoscamino de La Lancha.Calle Jardines,en los confinesdonde pierden su línealos adoquines.Rosales,reposo de jornalerosy campesinos de casas bajas.Camino de herrerosque afilaron sus hocescomo navajas.Recuerdos de la calle Huertasy de ese patio infantily de esa puerta entreabiertapor donde entrar y salir.Cervantes.Escribe con tus manosversos de ponientey rengloneshechos con granosde simiente.Parque colegialy calle Extramuros.Alegría ferialde los tiempos duros.Calle La Cruz,Capitán Rico y Cuartel.De pequeño ganaba batallascon barquitos de papel.Caminando por la cuestade Primo de Riverallego a la tabernadonde tú me esperas.El alegre cine de veranode la calle Pozo.Ahoro solo veo en las pantallas:niebla, llanto y sollozo.Calle Alta,aérea y ondulada.¡Qué pronto surgió el amor!Tan pronto como el solde madrugada.Lucero,la bien nombrada,porque lucero es nombrede iluminada.Calle Oscura.Por algo será.Oscuros son los caminoscuando entran en la mar.Y las nuevas callesque en el pueblo se han nombrado:Donantes de Sangre,Colectivo el Jardal,Lorca y Machado.Todas tendrán su historia.Todas su pasado.Y otros hombresque vivirán en ellasy que verán otras nocheslas mismas estrellas.Y si alguna me dejo,no es mi intención.Pido perdón al pueblopor mi torpe canción.Sevilla, mediados de abril de 1998Publicada en Revista Municipal de Feria 98 de Villaralto.

LOS DOS EN EL MAR

          La arena, tan numerosa, tan espesa, tan cerca del mar.Llegamos a las olas,al olor de las algas,levantando apenas nuestros pies por encima de los cadáveres cristalinos de las conchas y del pescado muerto que ora en la tierra,naufragando siempre.

         Llegamos cerca del agua,casi tan cerca como las olas,posando nuestra magnitud profana al sol, rindiéndonos en oración.Tú y yo,allí los dos,mojando los labios con sal en la brisa pálida de la tarde de invierno y de la semioscura orilla,construyendo algún beso. Nos miramos,a expensas de las cañas inclinadas,anhelantes, quiméricas de frutos.Tú y yo,allí tumbados,sobre nuestras pieles de calcio, olas en carne y viveros de sol en curvas de musculatura lisa y expectante.Tú y yo, bajándonos al primer sonido del hombre, al escalofriante hacerse y deshacerse,continuo, ondulante, continuo. Removiendo la luna, como todos los siglos de la edad, tierra con agua,cielo con sol y espuma blanca.Tú y yo,nos abrazamos hasta morir, cuando los barcos faenando allá a lo lejos, dibujaban sobre la brasa crepuscular del horizonte, siluetas de cuento.

         Playa de Mazagón (Huelva) 23 febrero 1997

MAR, OLA, MOMENTO

Mar, ola, momento.

Nata salada en movimiento.

Lentitud de sirenas

y el ancho abanico

que perfila la arena.

Llanto, grito,plumas abiertas,

manos que se esfuerzan

por mostrarse

ante un cuerpo,

fruto del agua,

descubiertas.

Caigo, doblo mi línea,

me desplomo

sobre los ondulados

contornos de espuma.

Y abrazo con mis brazos

toda la materia

que sustuvo mi cuna.

Mi nacimiento,

el reencuentro ahora

con lo único,

imperecedero boceto

de perfección

en múltiples intentos.

Sevilla, Crta. De Carmona 04/12/98

MI CAMINO SOBRE TÍ

Yo quiero poner mi camino vertical dibujándolo en un plano para poner tu mano encima plana , alargada y dibujarla en su contorno,extender tu cuerpo,plagiar tu piel en mis versos,tus ojos con acentos,tu pelo con endecasílabos dispuestos a lo largo y ancho del papel. Para que mis mapas y mis pueblos se fueran a grabar por las laderas de tu pecho.Y a ocultarse detrás del sol de tu cara,de tus pupilas:la Luna que tú eres cuando me miras. Y cuando en tu boca canten los grillos, besarla entonces adivinando las fuentes ocultas tras las ramblas secas y los bancales de mi tierra.Y entonces ir así, andando por ti misma sin miedo a equivocarme o a hacerte daño, descubriendo la gran superficie que ocupas en mi cuaderno.Y ver que grande te has ido convirtiendo, pedacito a pedacito, con el paso del tiempo, año tras año, con el paso del verano. Y en los últimos metros que ande sobre ti,los hagamos ya,cogiditos de la mano.

Sevilla, 1º de diciembre de 1998

MIENTRAS ME HABLABAS, YO SOÑABA. ENERO 1999

Mientras hablabas no quise decirte que olvidaras por un momento esa tropa de palabras de descontento y que pensaras profundamente en los renglones del amor,escritos en poemas,en gestos inclinados,marcados por una cara,por unas manos,por unos ojos,o con carmín derramado en unos labios.Mientras hablabas yo estaba absorto,distraido,solo oyéndote en el fondo de tu voz,bajo la intención de hablar,descubriendo,dentro de ti misma,la fuente de tus sílabas,el susurro de tu tristeza,desplazándose por la niebla,con los ojos vendadospor la pena. Descubriendo la primera niña que habitaba en tu cuerpo,que reclamaba a saltos tu alegría,que se arrastraba por el suelo tirando los caramelos porque le sobraba dulzura,tan pequeña, tan tierna, tan pura...Mientras me contabas todo eso,al otro lado, en mi memoria,como habiéndolo vivido algún día,se acercaban las olas para acariciar tu cuerpo,despojado de vestidos, por el viento.Como habiéndola sentido algún día,estaba la noche, encendiendo sus velas,derritiendo con estrellas, tu cera y la mía.Al otro lado,muerta de frío, esperaba la aurora metida en su abrigo.Y así, mientras me hablabas,de tus cosas, de tu casa,de lo incierto de tus días,yo iba construyendo en silencio sueños,buscando la luz, la lente perfecta que aumentara mis energías.Enfocando al sol,evaporando con calor,las lágrimas calladasque tanto te herían.Tablada. Sevilla.

 

ALMERIA, SIERRA DE GÁDOR

Almería,Sierra de Gádor.

Y el inmenso mar doblado

por tu mediodía.

Almería,

son tus invernaderos

trozos de lagos

y regueros de inviernos

descongelados.

Almería,

todo es de un dulce salobre.

Todo baja de la montaña pobre

y se calienta al sol.

Todo, hasta el sudor.

Tierra soñada,

donde la luna descansa

pero no duerme.

Donde a trocitos de cal

se van adobando la piel

los hombres del mar.

Arena y canto.

Camino polvoriento

y fuente de lágrimas rojas

donde calma su sed

el sediento.

Pueblo que nuncaquiso abandonarse.

Pueblo que arrancala fruta del mineral

y tuesta el pan

del mismo borde del volcán.

Pueblo que cautiva

con su bondad,

con su plácida

concurrenciaa la vida de inocencia

y a la verdad.

Te he tomado el pulso,

mi Almería lejana

y he vuelto al curso

de tu mañana.

Llenándome la boca

de frutas y hortalizas,

de sal y de agua,

arrastrando mi carga

de vagabundo.

Gracias

por tanto amor,

gracias

 por guardar

en medio del llano desierto

esa flor.

Gracias por aliviar sobre tus faldas

el dolor.

Alma que tanto ama,

Almería de mis entrañas.

Camas , Sevilla 26 de marzo de 1996Después de un viaje a Alcaudique, Berja ( Almería )

PARA MI AMIGO TOMÁS, QUE VI EN UNA CAMA DEL HOSPITAL

Su mano se fue,como un pájaro eléctrico,volando por los cielos,mirando hacia el suelo.Se la llevarondoce pájaros de plomo,doce pájaros que viajabancon el pico roto.Su mano queríacoger por el costado,las nubes blancasy sentir que sus dedoseran de nata.Lo miré de frente.Se cruzaron dos ángelescon la túnica destrozadadel humo de cárceles.Mi amigo quiso volarpor el lago de la noche,por los caminos azulesde aceitunas en sangre.Y descubrió de prontolas carpas azulesnadando hasta el fondode la cuna de las luces.Lo trajeron en blanco,las aves rapacescon gritos hirientesen cruces de cristales.Mi amigo tiene ahorael pecho de airey la mirada abiertacomo el vuelo del ave.Y lleva un reguerode tristeza en su sangrey penuria de nochescon velas de calambre.En Sevilla, 14 de abril de 1999, después de visitar a Tomás Vera con un brazo vendado y quemado por la electricidad

PENDIENTE DE TI

Pendiente de ti,como la hoja del sol,como la abeja que acariciala flor.Pendiente de todolo que a ti llegaba:del viento, de la tarde,que se cuela en tu habitación,cuando sentada en la cama,inclinada,leías cartas de amor.Yo estaba mirándote,descalzo, apoyado en la puerta,mirando tu boca,semiabierta.Y antes de que hubieras dicho nada,yo estaba anticipando tus gestos,cogiendo al vuelo,tu mirada,soñando contigo,absorto, perdido,como una foto coloreada,del vacío.¿Para qué palabras?¿Para qué ni siquiera, un saludo?.Cuando los dos estábamos ya,viviendo la despedidade nuestro despertar.Viviendo el giro del planeta,la vuelta, unidos, ensamblados,a la tierra.Y todo desde lejospendiente de ti,tú con tus recuerdos,saboreando ese reguero diminutode letras redondas, dulces,con tus manos temblorosase inclinada hacia la luz,hacia donde yo te miraba,para descubrir el cieloy volar desnudoscon las alas de tu velo.Sevilla 17 de marzo de 1999

PEQUEÑAS POESÍAS II

Un sol aliado de agua,Baña tu piel de sal alimentada,Una fina tela te cubre,Una tela de lumbre.Tú te complacesCon tu recreo de olasEn tus clases de mares,Que han dilatado tus horas,Lentos párpadosY más lentos dibujosDe pompas de algasEn la aurora.El agua resucita tu olor,Alegra tu mirada, la relaja.El agua ataca a la áspera blancura,Mata la cal, la devora.El agua redondea, transforma,Recicla cualquier cosa,En sustancia azarosaY la agreste piedraEn piedra preciosa.Como preciosaTe extiendes, te dibujas, posees,Arena, viento, sal,Dulzura en tus adentros,Caramelo para el mar.Geometría con relieve.Un cuarzo descompuestoAdorna tus sienes.Un gesto,Parpadeo oblicuo para la lágrima lenta,Que afirma en corriente alterna,Líquido de ámbar transparente,La inmensidad, la plenitud del ambiente..Extendida y entera,Te quiero con tu aspaDe molino yacente,Que no muerto,Sobre la arena.Descargada, plana,Desenredada y abierta,Al paso del agua,Al fuerte oleaje,Y a la ola callada.Campo, aradoPara mi palabra,Mar labradaPara mi goce,Mar doradaDe bronce colado.Eres toda curvatura,Perfecta parábola,Para la honduraDe sangre y de lavaQue me arrastra.Sevilla Ciudad Jardín 3/12/98Facultad de CC.EE.

PEQUEÑAS POESÍAS 1

Arbolitos iluminados.
¿Quién pretende soñarnos?.
La materialidad, el objeto,
el movimiento sin tino, sin acierto,
el oscuro pergamino.
¿Qué proyectos, qué planos
sobre nuestro bolsillo?.
La luz salpicada
es el nuevo cielo del consumo
y el ajedrez visual
mueve sus fichas sin temeridad.
El desconcierto, la maleza,
la maraña una vez más,
no nos deja ver la esfera redonda
y celesta, tan clarita, tan transparente ,
de la vida.

Arbolitos de luces:
¿ a quién iluminan?.
¿Tiene rumbo la ternura?
¿O es la usura
la que acaricia al hombre?.
Arbolitos disfrazados
sin fruto ni pájaros chillones.
La luna cae a trocitos
y la gente que corre...
y los gritos...
y la noche en la tienda
reflejándose en los escaparates
descuartizados por las miradas.
¿Qué fue de tu sueño?.
¡No dejes que se rompa la redonda esfera,
la fértil esfera de tu proyecto!

Sevilla, Puerta de Jerez, 23.11.98

EN LA PUERTA DE LA CARNE. SEVILLA

“Ya ves, hijo mío,cuando crezcas y leas esto pensarás:- Mi padre se marchó,Estuvo lejos durante un tiempo,Quizá su noche se nubló,Quizá tuvo miedo oQuizá no quiso comprender algunas cosasQue yo ahora veo tan claras: amor – cerca,Desamor – lejos, y todos esos paralelismos.Pero te digo, hijo mío,Que yo vi en tinieblasVarios caminos:Uno de ellos, ese sendero largo y polvoriento,Mi mente dando vueltas y en mis ojos, lágrimas ridículasQue mojaban el volante.Todo para nada, quizá fue así.Me subí a una noriaCon la ilusión de alcanzar el cieloY de pronto me viIncrustado en el suelo.Vueltas de la vida,Pensamientos vacíosY palabras huecas,Olvido, fuerza para no morir.Pero ya te dije que tú irás más lejosY conozco ya tu destino:El de un hombre inquieto, fértil, que busca su sueño.

¿QUIEN SOY?

¿Quién soy?¿Sólo soy voluntad?¿Sólo soy opiniones de otrosque importan o no importana otrosa los que yo me agarro.¿Sólo soy acción?¿Sólo soy ojos que ven?No quisiera dejar caermi cabeza sobre el cristaly romper mi espejoasí, sin más.¿quién me hizo?¿de quién es esta mano que ahora escribe?¿quién juega con ellaa ordenar algunas palabras viejas,antiguas, desgastadas por el uso?Si cierro los ojos y duermo,¿Quién soy ahora?.¿Alguien me recuerdadurmiendo,con los ojos hacia dentro,medio muertopostrado en mi camao sobre el suelo,bajo el cielo?¿Me reconoce alguien?¿Tan triste va a ser todo?¿Y tanta soledad habita dentrode nuestra vidaque no nos va a dejarni recordar:“una tardesobre un troncosecoy ellacon su vestidofino, casi de seday todo de coloresy muy verdey la piel muy lisay muy rojay los labios muy excitadoscomo las manos...”Ahora ¿porqué eso no?¿Porqué el terrenoya baldío,menos aúnque el no haber sido,de lo pasado?¿Qué soy yo?¿Sedimentosde algunos versículosde alguien que me creóy que dejó para otromi continuación?Aquí estoy,postrado sobre mi mesay mi luz artificialque me da sueñoy metido en mi pijama azul y otras cuatro prendasque llevo,sin ton ni son,solo para abrigarmemientras velo.Sevilla, 16 de diciembre de 1998

RECUERDOS DE SEVILLA EN CARNE VIVA

Voy buscandoa través de las celosíasde las casitas blancasdel barrio de Santa Cruz,por donde se filtra el leve rayodel mediodía.Esa luzdonde las sombras verticalesse desmoronan en trocitosde oloroso azahar.Voy persiguiendomomentos de quietud infinita.Serena melodíala que transformael gélido amanecer de inviernoen una estrofacargada de notas altas,como violines haciendo ecoentre las montañas.Voy juntando luces y sombrasjugando a cazar al vuelo alguna mariposamulticolor,que un dia me llega en un sobredesde lejosy que otro dia se me confundeplena de colores dinámicoscon una flor.Y voy buscando y juntando,componiendoen un muraltrocitos de calles,de fachadas y patioscon algún lugardonde pasé con ellamuy cerquita,entregando nuestro momentoal placer de pasear.Y voy nombrando en altocomo si quisiera recuperarcon la memoria gritadael mosaicodel tiempo ido.Como si quisiera llegarhasta el laberinto de la nochedonde tú estásentregada a tu oración,lanzando al aire perfumadode las placitasesas palabras, esas frasesque forman caminosflanqueados de jugosos frutos.Hundo mis pasos en el vacío.No me engaño. Lo sé.Hundo con mi mirada lánguidami cuerpo en una amarguraplácida, casi anestesiada.Lo sé.Pero la noche me toma de la cintura,me arrastra a sus coordenadas,me desnuda.Lo sé.Pero la noche,me conduce a su campo,donde todo tan de cercatu manto blancoque me seduce.Todo mi yo camina errante.Y voy dibujando con uñasde gato envenenadopor los troncos de los árboles,las primeras letras de la primavera,aquellas que yo hubiera formadoen deliciosas palabras de ceray que ahora son espacios ahogados,sueños del pasado,nada.Borrón y cuenta nueva.Donde te puedo buscar,en qué rincon,en que calle, en qué balcón.Si te fuiste cruzando el mar,de pie, siempre tan serena,con tu oración.Sevilla, 27 de marzo de 1996

SENTADO JUNTO AL RÍO

Sentado junto al río,
pienso en ti.
El sol va cayendo a trozos como lastras,
a brasas sobre la capa de hielo
que envuelve al camino del olvido
que ahora recorro.
Sentado junto al río
revivo tus formas
de cristal líquido,
de ámbar prolongado en besos,
brocal de pozo anisado,
anillado en cuerda, desatado en mares.
Agua de caldera,
lenta fabricación de caramelo.
El espejo del deseo
tiene forma de arco,
cuando cruzo el puente
que va de tu boca a mis besos.
Mis ojos se cierran
casi por completo.
Solo veo la fina luz
que deja el agua
en su destello
y el renglón sin tregua
de mi fluido verso.
Bullicio de aves acuáticas,
figuritas de miel
en el fondo de tu aliento,
que buscan en tu acuario de azúcar
su alimento.
Eres pluma, ágil miembro,
escama plateada,
horno de besos,
molino al alcance
de mis vientos
y harina blanca
que amasa en pan el trigo muerto.
Yo te quiero así,
en el río,
vagando con mi barca
de orilla a orilla,
timón de agua con tus besos,
vela de aire con tus mejillas.

Para Laura, con cariño
En Sevilla, junto al Guadalquivir, 4 de enero de 1999.

SI NO EXISTIERA EL SOL

¿ Qué haría si no existiera el sol ¿Si yo no pudiera verte más.Y no sólo para deleitar mis ojosY no sólo para ver los tuyos.Si no existiera el sol,No podría movermeLibremente por tu piel,DeslizarmePor tu húmeda cruz,Por la arena y la salQue deja el día cuando pasa,Que abandonas cuando te alejas.Si sólo hubiera oscuridadYo rogaría a las grisesBarbas de los sauces desnudos,Una gotita de fuego,Solo un poco de tu alientoPara al menos alumbrarmeMientras te escriboFlechitas incandescentesSobre tu lucero diamantino.Si la noche quisieraPodría abrirseY la Luna calmar su broncePara derretirse conmigo,En tu miel de suspiros.Sevilla 2 diciembre 1998Facultad de CC.EE. Ciudad Jardín