Acabo de comenzar el 13 de diciembre. Estoy sentado, estudiando, en la mesa pequeña del comedor. Me acuerdo de la conversación, breve como casi siempre, que mantuve con mi hijo. Él me habla de sus cosas. No quiere que le salude diciéndole "Hola", sino más bien " Buenas noches". Poco a poco va dominando el lenguaje. Tengo casi, casi, 38 años . En las habitaciones de mi piso, descansan Antonio y José Luis, de Sanlúcar de Barrameda y Morón de la Frontera. Ahora está todo en silencio. No quiero pensar si he vivido ya mucho o poco, si lo que me queda de mi vida es tanto como hasta aquí, menos, muchos menos o casi nada. Tengo 38 años y solo puedo decir que me estoy haciendo mayorcito. Por la tarde, de este 13 de diciembre, con gripe y paracetamol cada 6 horas, ha llamado mi niño, mi Carlos. Preciosa joya que me emocionó: " Cumpleaños feliz, cumpleaños feliz, te deseamos todos, cumpleaños feliz " y luego : "Es un muchacho excelente, es un muchacho excelente, es un muchacho excelente y siempre lo será". Me ha cantado todo esto , a su manera, pero sin equivocarse. Le he dicho, gritado: "Bravo, bravo", por teléfono y casi se me empañaban los ojos. Estoy dolorido, la espalda, el cuerpo, malestar general. Estoy dolorido y los 38 años entran con esta condición. Qué se le va a hacer !.
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